un cuaderno de bitácora virtual
Mr. Dog teve uma visão de que o mundo ia acabar. Contou à sua família, mas ninguem acreditou; contou ao seus amigos, mas nenhum acreditou; contou a sua própria mulher, e sua própria mulher não acreditou. Abatido, Mr. Dog olhou-se no espelho e contou a si mesmo que tivera uma visão do mundo indo para o beleléu.
E Mr. Dog não se acreditou.
Reuniu a família, a morte de Mr. Dog. Pobre coitado, diziam. Tão novo, diziam. Mas Mr. Dog tinha lá seus anos, e já estava mais do que na hora, diziam.
Foi no meio da noite, acordou para tomar um copo d’água e pimba! Mr. Dog had a stroke, bem ali no meio da cozinha.
Acabei de terminar o livro. É confuso e tem muitos adjetivos. Devolvo hoje mesmo.
<<Today a young man on acid realized that all matter is energy condensed to a slow vibration; that we are all one consciounsness, experiencing itself subjectively; there’s no such thing as death: life is only a dream, and we are the imagination of ourselves.
Here’s Tom with the weather.>>
…Mas meu aparato quebra-se em duas partes, irreconciliáveis. A única saída agora são as precárias mãos limpas: para sempre inúteis em combate.
Cego pela hubris, avanço a uma artrópode que escapa pelo chão. Estalo o mata-moscas: mato-a…
Derrubo-as, uma a uma. Confiante, torno minha mira às formigas que infestam a parede. O mata-moscas estala a cada acerto.
Empolguei-me com a estatística e saí à caça: a cozinha foi meu primeiro hunting ground
Pus-me à missão de contar quantas morissocas matava numa noite. Três, com o mata-moscas; uma, de mãos limpas.
…e os caras nem sequer gravaram o primeiro álbum. Ou contrataram o Ringo Starr.
